È un'arancia sanguigna il mio cuore:

E tu che mi desti il tuo sangue

ne avesti, o madre, lo spicchio più agro e più gramo.

Ebbe uno spicchio succoso

quella che ci baciò con la bocca

del'alba: e fu il più limpido mattino;

l'altro spicchio se l'ebbe chi ci offerse

la zolla ove fiorisse il nostro sangue.

Frutto inesausto il mio cuore, indomito

al gelo e al vento, tortore raminghe

dissetò a mezzogiorno e al plenilunio,

senz'altra legge oltre il vitale rigoglio.

Uno spicchio all'amico commensale,

uno per il compagno di viaggio,

altro per chi con noi divise il pianto

e il riso; altro per quella che tramò

l'inganno, con saggezza inconsapevole,

l'ultimo, alfine, toccherà alla morte.